Somos imortais. O ar electriza-se numa aura de excitação extasiante e aprazível. Os deuses invejam-nos. Toda a vida na palma da mão, ao alcance de um estalar de dedos. Fazemos as leis e ignoramos as que nos são exteriores, não queremos saber. A nossa preocupação é de índole boémia, hedonista, é esse o nosso fado. Passamos noites em claro, escrevemos o destino do mundo e nem a morte nos pode parar. Metafísica bastante para este universo e para os próximos. Não temos deus, mas mais importante, ele não nos tem a nós. Autoridades independentes e supremas, omnipotentes. Noites infinitas, nasceres do sol perfeitos. Um, dois, inúmeros copos meio-cheios. Somos dourados, somos eternos. Livros, sorrisos, ruas a subir e a descer com elevadores à disposição. Observamos a vida do alto dos telhados, não fazemos parte do mundano. Olhos azuis, cabelos de ouro, formas perfeitas. O sol como alimento, a felicidade como água, a cultura é o ar que respiramos. Este mar, este povo, esta calçada... Comida rápida, queremos agora, para já. A carpete vermelha estende-se diante dos pés. Personagens principais no palco da vida. Observem e aplaudam, pois é tudo o que podem fazer. Frases dispostas com aparência aleatória e com sentido de verdade. É assim o nosso universo, é assim que o fazemos e somos apenas visitantes desconhecidos dos quais nunca ouvirão falar.

Seria o amor a única razão da sua vida? Certamente e de maneira despontante, não. Se fosse esse o caso a sua existência estava agora eclipsada. Mas a verdade é que não está, ninguém desapareceu num passo de mágica, estranha e surpreendentemente o mundo não foi engolido numa grande explosão celestial. Pouco mudou, aliás. Até porque não foi o amor que desapareceu - pelo menos não em toda plenitude bilateral da questão. A chama não se apagara, estava apenas a arder a uma voz. E aquele ente que tinha como vaticínio o desaparecimento de tudo o que conhecia em concomitância com o amor, muito surpreendido ficou com o desfecho da contenda. Que reconhecimento cartográfico andará a fazer a língua, outrora sua, neste momento? Que anatomia estará a estudar? A curiosidade começava e acabava num movimento irregular, sincopado. Queria saber tudo e ao mesmo tempo nada dentro do campo da feliz inocência e da dura realidade. O ciúme, a tristeza, a indiferença e até a felicidade. Será mesmo o amor o sal da vida? Talvez seja, afinal incontáveis terras foram salgadas de maneira a que a vida não mais brotasse daquele mesmo solo. Que fatalidade ridícula... E não o são todas as fatalidades? O conhecimento do futuro assusta-nos. Falamos sem falar, profetizamos em línguas mortas que ninguém compreende, somos poetas pensadores. O tempo urge, o tempo esgota-se, o tempo é apenas o tempo e nada o é sem ele. Alquimias avassaladoras, fogos místicos rodeados por danças espirituais. Gritos viscerais despontam das profundezas e atiram aberrações retóricas à cara dos espectadores que aplaudem inocentemente entretidos pelo espectáculo que na realidade não conhecem e ao qual não estão a prestar atenção. Desconhecidos deambulam pelas ruas escuras sem rumo - eles e as ruas - com a cara tapada. É de noite e parecem caminhar com intenções homicidas. O rosto do estigma e da incompreensão. "Poetas" dizem eles, "poetas loucos"...

Onde param as tuas mãos? Abre-se um novo capítulo. Luz, luz de todos os cantos do universo, do ser. Flutuo em êxtase, sou o infinito. Lençóis lavados e pendurados ao sol sobre uma alfacinha paisagem que tanto deve ao rio, o Tejo. A navegação faz-se à vista, de nada serve traçar rotas. Voar não é um exercício matemático, o verdadeiro voo é desprovido de cálculo de previsão. Existe o risco de cair? Existe pois!, está ali, bem real. E que importa isso? Depois de voar nada mais importa. O disco que toca e gira e gira e gira... gira como o mundo. Em que parte dele param as tuas mãos? Não sei se param sequer. Orfeu descreve a viagem que Morfeu conduz até ao onírico. Se chegámos ao ponto sem retorno não importa, fomos felizes, vivemos. E que é viver? Lorpices, falsas questões. Ruas que levam a sítios, sítios que levam a coisas. Árvores, verdejantes pomares. O fruto está em todo lado e é doce, realmente doce. Por vezes o povo não o deixa amadurecer, outras não chega a amadurecer de todo. Gostava de saber porque céus voas, o que vês daí de cima onde já voei contigo. O unicórnio branco - hoje é esta a cor que quero que tenha. Branco placidez, branco plenitude, branco eternidade. A paixão move o mundo, não te desenganes meu rapaz, não há nada que não possa fazer, e, em fim último, também não há nada que possa. É assim, uns voos aqui, uns brancos ali, uns capítulos acolá e também umas paixões. (Hoje estou a espremer o fundo do depósito.) Hoje parece-me o assunto ser esse, luz. É tão bom como outro qualquer. As descidas às profundezas e ascensões aos píncaros fazem de nós o que somos, a incolumidade com que chegamos ao fim da jornada faz de nós o que somos no pleno, no infinito.  Preciso de elevadores infinitos, quero subir o mais alto que possa. Quero sentar-me no topo e observar o tudo de cima. Será pedir demasiado? (O melhor de minha produção literária? Não o será certamente, mas pode ser que distraia uma qualquer alma do modo que distraiu por uns momentos a minha. Ao menos o que se faz vai ficando.)

Ruas que levam a lugar algum ou ao cimo do monte. Assomo à aparente maturidade e maioridade mas não perco o sangue novo. O vento embate-me na face, refresca. Estou em pleno mas quero mais. Mil culturas, lugares, pessoas, conversas aleatórias sobre a metafísica e sobre os glúteos quase maldosamente torneados à vista para pura tentação. Intermináveis tardes, manhãs e noites. Bater pensamentos na mesa, a dialéctica eléctrica e electrizante, o saber ao alcance de um toque.  Interromperam-me a produção - sim, a literária. Tomates, laranjas, limões, uma ode à alegria, à vontade de viver. Vermelho, laranja amarelo, só com um pouco de sal. Põe açúcar nesse café, mexe bem. É fácil, estamos destinados a fingir. Tenho saudades das sestas à tarde, de atravessar as linhas dos livros de colorir e não me importar com isso, do sol a entrar pela janela e a embater na parede do corredor, da despreocupação... No país do fado somos por vezes alheio ao mesmo, ao nosso próprio. Não interessa o amanhã tão importante sem o hoje descartável. É bom sair da escuridão e escrever um pouco de vez em quando, aquece. Uma plataforma giratória de entes humanizados que partilham sem parar, que gostam sem amar e que por vezes amam também. Caleidoscópio de prazer pautado por uma inebriação flagrante. É o poder das drogas sem consumir qualquer substância, a vida eterna, a inspiração profunda e sentida. Luz a emanar das pontas dos dedos, de todas as extremidades, a levitação. Não seria perfeito se horizonte sempre perfeito assim fosse? Grandes metrópoles boémias a abarrotar de pessoas, cheias de arte, cheias de cultura, cheias de pessoas artísticas e boémias inundadas por cultura. Onde está deus (letra minúscula propositada que o corrector ortográfico insiste em sublinhar a vermelho) - brindes da era digital? Não está, dele não precisamos e para nós não existe, afinal de contas somos invencíveis. Gozamos dela e não precisamos de mais nada. Quero congelar-me aqui, neste momento e não pensar em mais nada, mas a metafísica continua, o pragmatismo prossegue. Não me preocupo, viverei para sempre.

É uma caveira e do seu interior brotam rosas vermelhas. Olha para mim de olhar - literal e metaforicamente - vazio. Aquela composição representa, toda ela, toda a metafísica que há para saber. Rosas de um vermelho vivo, vibrante embatem na morta frieza daquele crânio. Ser as rosas ou a caveira? A morte consciente ou uma morte inocente e adiada. A rosa apodrece ao segundo, torna-se fétida, mas por agora, vive. Duas realidades decapitadas, uma morta e a outra com o fado traçado mas ainda vagamente pulsante. Sou toda a composição, a caveira e as rosas, a flor veemente e o crânio morto. Não há nada para dizer, não existe nada mais que a metafísica. Tudo é vida ou morte, ou tudo é morte sem ainda o saber. Como era inocente Alberto Caeiro... Talvez mais feliz, mas inocente.

 Cego, oval. Uma casa vermelha na pradaria. Um violino violento violeta veementemente violado. Corta-se a corda, queda total. Baque surdo e abafado. O chão emana luz e o reflexo de um candelabro numa sala barroca com um piano branco de aspecto clássico com pormenores dourados é bem visível. Da janela girassóis, Van Goghs e cavalos. Comboios em torno do sol, carris de cor vermelha. Almofadas de papel, músculos cansados. O embate da chuva no cimento, o fato molhado, a pasta, o homem, o guarda chuva. Tudo num cinzento macilento e lúgubre. A solidão de uma quinta-feira a tarde que podia ser um sábado, uma terça, uma sexta, um domingo ou uma quarta. Para onde vai? Ele próprio não sabe, mas move-se mercê da inércia e não tem vontade orgânica para parar o automatismo. É assim uma tarde em Estugarda, mas podia ser em qualquer outro lugar. Existem janelas verdes e olhos que espiam em qualquer nome de uma tabuleta. As maçãs que caem do céu são verdes também, amargas como a vida, perecíveis como a frágil realidade. A metafísica tornou-se ridícula, uma falsa questão. O quadro não está acabado, estou apenas a olhar para a tela, ainda não o comecei. Rega-se a lógica com um pouco de loucura, que mal fará? Rothko Rothko Rothko. De quanta escuridão dispõe este mundo? A luz bate-me de frente na cara, encadeia-me. Encontro-me num estado de sublimação tão iluminado que mal consigo ver. Um candeeiro de metal frio, flores para os pobres, um banco de jardim.

 Cadeira no topo da sala, dados vermelhos rolam, Chopin toca ao fundo. Não é desta e não será da próxima, absolutos não se fazem em fragmentos, não se produzem em momentos. Do alto olha um homem barbudo - chamam-lhe "Jesus" -, não o conheço. Corro para o passado com medo de um futuro que já conheço. Os ponteiros rodopiam freneticamente como roldanas desgovernadas e nada os pode parar. Sento-me na cadeira e olho impotente. Descarrego, ejaculo, penso, idealizo. Mais uma vez os ideais, obsessão irracional (encontrar explicação assim que possível). Os números, as adições, as subtracções, as raras divisões e as inocentes multiplicações. O telefone toca toca toca toca toca toca... ninguém atende. O amanhã é agora, hoje. O ontem nunca o foi, não tenho memória de tal.  Ler, escrever, pensar. Pensar pensar pensar pensar - pensar é bom. O drapejar da bandeira, a toada do mar, o sangue a escorrer. A figura antropomórfica olha-me lá do alto cada vez com mais desconfiança e desaprovação - curiosamente, nada faz. Observa-me apenas na cadeira. Estou sentado, calmo. Analiso, intelectualizo, problematizo. Nada de surpreendente na verdade, apenas a visão de um moribundo consciente da corrente inconsciência.